O NADA.

John Lennon tirou onda com sua "Nothing Box" e afirmou categoricamente que "Nothing is Real". Faz um tempão. Menos tempo, porém, do que outro John, o Cage, que em 1952 brindou o público com 4 minutos e 33 segundos de absoluto silêncio, fazendo de 4'33" uma de suas mais famosas criações.
Recentemente diversos nadas têm cruzado meu caminho. Parece que me perseguem, querendo transmitir alguma mensagem cifrada ou coisa parecida. Esta semana mesmo, lendo o "Rascunho", descobri que José Castello não consegue escrever se não começar anotando no alto da página a palavra "nada". Mais adiante, ele menciona o "Livro sobre nada", de Manoel de Barros, obra que me encantou há algum tempo. Fez-se aquele "ôpa!" de quem de repente descobre um integrante da mesma tribo. Logo na primeira página, o livro cita um texto de Flaubert (1852), confessando-se a uma amiga: "O que eu gostaria de fazer é um livro sobre nada". E Manoel de Barros vai mais fundo: "Mas o nada do meu livro é nada mesmo. É coisa nenhuma por escrito: um alarme para o silêncio, um abridor de amanhecer, pessoa apropriada para pedras, o parafuso de veludo etc, etc. O que eu queria era fazer brinquedos com as palavras. Fazer coisas desúteis. O nada mesmo. Tudo que use o abandono por dentro e por fora." O que se vê a partir dessa introdução é um desfile de genialidades tão profundas quanto pueris, água cristalina e refrescante deslizando sobre pedras fofas, parênteses a nos proteger da racionalidade embrutecida que se autoproclamou dona do mundo.
Quanto mais testemunho a cultura da insaciabilidade que nos cerca, mais me convenço de que é o nada que nos falta. Cabeças andam cheias demais para discernir, corações, pesados demais para flutuar. É no nada que nosso espírito se areja e que nossas ideias encontram espaço para darem umas piruetas, virarem cambalhotas, sapatearem. É no nada que a visão se aclara e o "tudo" revela suas verrugas e joanetes. Exige desprendimento, desapego, e uma boa dose de desexercício, mas vale a pena, e não custa nada.